Cuando la poesía no es un poema

por Hernán Schillagi

Estás apestando todo el valle con tu ñoñez…

(Jimbo a Nelson en Los Simpson, episodio 156)

Con frecuencia leo en los diarios o me llegan por e-mail, gacetillas de presentaciones y concursos de dudosa reputación donde se confunde, sin ton ni son, un vocablo con otro: poesía y poema. En unos reza infamemente “La autora, Nélida Rosa Gómez de Manzur, presentará en la SADE su undécimo libro de poesías”. En otros con impunidad solicitan “…de 6 a 8 poesías que no excedan los 50 versos”. Al mismo tiempo me he encontrado con una cantidad variopinta de antologías de poesías publicadas y también con las que arman sin criterio las inocentes y siempre apuradas profesoras de la secundaria. Qué decir, entonces, de las “Poesías completas” de José Asunción Silva, de Antonio Machado o de Rubén Darío. Uno siente que “La realidad y el deseo” de Cernuda, que reúne toda su obra poética, es un plato volador que aterrizó sobre el obelisco de las librerías.

Basta. Me cansé. Como hace ya varias décadas se hastiaron de ser llamadas “poetisas” las mujeres que escribían poesía como un acto que las justificaba y no como un hobbie entre la radionovela y la llegada del marido de la oficina. Estoy más que harto de que para referirse a los textos construidos por versos que pertenecen al género lírico se les llame irresponsablemente “poesías” y no poemas.

Me explico. Como la música o la pintura, la poesía es el género. Por lo tanto, su significado es semejante al término lírica, ya que no se refiere a un texto o a muchos, sino a su especie o conjunto que incluye a los himnos, las canciones, las odas y, casualmente, a los poemas. Sin embargo, uno podría pensar que popularmente se ha impuesto la palabreja, que a nadie le importa la diferencia, que “poesía eres tú”, y entonces, todos felices. Grave error.

Tal vez pueda decirse también que, ante tanta proliferación del término como un hongo nocivo, estoy negando la realidad. Que tengo que aceptar que poema tiene un simpático sinónimo. Puede ser. Pero lo que yo estoy tratando de combatir es una realidad. Porque poesía no es el sinónimo, sino el gemelo malvado y burdo de poema.

Pasa que, luego de machacarle a los alumnos y corregir con disimulo a colegas, me di cuenta dónde radica el peligro, en qué grieta se cuela el virus mortal de esta palabra. Pues en la ñoñez, queridos amigos. Si alguien viene y me espeta, sin más, que acaba de publicar un libro con 50 poesías, enseguida pienso que este autor perpetró versos que remedan torpemente el octosílabo, con rima asonante, pero que a veces confunde y mezcla con la consonante y la libre, entre otras barbaridades del montón. Que además ese libro tiene primorosas poesías dedicadas a la madre fallecida, a su terruño dorado, a la niñez perdida, a algún prócer olvidado, a las estaciones del año. ¡Cuánta zalamería! ¡Qué “útil” para leer en los actos escolares! Pero qué tristemente alejado de la lírica.

Por eso es que tomo con firmeza la lanza de la poesía (cuidado, hablo sólo del género). Poesía escrita con conocimiento de causa, construida compulsivamente como un taxidermista que quiere capturar un instante de la existencia. Aquella poesía, finalmente, que, en cada uno de los poemas, despierte al monstruo agazapado en cada lector y le renueve la sed. Esto que escribo “no es para el mal de ninguno, sinó para el bien de todos”, como dice el inmortal poema de José Hernández.


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Para deleitarse, la "declamación" de la poesía Numen de amor